
Deine liebe Frau ist letztes Jahr gestorben. Wir hatten uns zur Weihnachtszeit verabredet, uns auf dem Weihnachtsmarkt zu treffen und einen Heidelbeerglühwein zu trinken. Du sagtest ab und sagtest, dass Freunde unerwartet vorbeigekommen seien. Ich sah den Nachruf von deiner Frau in der Zeitung. Ich hatte keine Ahnung, dass sie krank war. Später verstand ich, dass deine Absage während der Weihnachtszeit darauf zurückzuführen war, dass sich ihr Zustand verschlechtert hatte. Ich war schockiert und verletzt, dass du es mir nicht gesagt hattest, aber erkannte, dass du einfach das Beste aus deiner noch verbleibenden Zeit mit ihr machen wolltest. Ich habe dir einen Kondolenzbrief geschrieben und vorgeschlagen, dass wir uns treffen, wenn du möchtest. Du hast geantwortet, dass du noch Zeit für dich selbst brauchst. Weit über ein Jahr später warst du in meinen Gedanken. Die fliederfarbene Orchidee, die du mir vor 9 Jahren zu meinem 50. Geburtstag geschenkt hattest, blühte in diesem Jahr außergewöhnlich lang und ziemlich üppig. Ich habe dir ein Foto davon geschickt. Du sagtest, wenn mein Leben so reich blüht wie die Orchidee, dann wäre alles gut. Ich habe dir versichert, dass es so ist. Das war Februar. Ein paar Monate später versuchte ich es erneut. Du hast ein paar Wochen gebraucht, um zu antworten. Du hast mir erzählt, dass du in einer Spezialklinik in Deutschland bist, dass du den Tod deiner Frau nicht so gut verkraftet hattest und jetzt Bauchspeicheldrüsenkrebs hast. Du hast versprochen, mich anzurufen, wenn du zurückkommst. Hast du aber nicht. Ein paar Wochen später rief ich einen gemeinsamen Freund an und bat ihn, dich anzurufen, was er auch tat. Er rief mich am nächsten Tag an, um mir mitzuteilen, dass es möglich sei, dich zu besuchen, aber nur spontan. Es gehe dir nicht gut, du hättest Schlafstörungen und wusstest am Tag zuvor nie, wie du dich fühlen würdest. Zu diesem Zeitpunkt war es bereits Juli. An einem kühlen, regnerischen Tag rief ich dich an und du sagtest, ich könnte am Nachmittag vorbeischauen. Habe ich getan. Ich war verblüfft über dein Aussehen. Du warst so dünn und sahst so müde aus. Du sagtest, du kannst nicht viel reden. Ich war nervös, also erzählte ich dir alle möglichen Dinge. Viel zu viel. Du konntest mir auch einiges erzählen – über deine Sorgen um deinen Sohn, das Haus, die Finanzen sowie über die Menschen, die dich begleitet haben. Vor einigen Jahren hatten wir beide an einem Seminar über Tod und Sterben teilgenommen. Du meintest das sei jetzt sehr hilfreich und wäre dir in den letzten Monaten oft in den Sinn gekommen. Du warst müde, also war es Zeit für mich zu gehen und dich ruhen zu lassen. Ich habe mich dafür entschuldigt, dass ich so viel geredet habe. Du hast mir für den Besuch gedankt. Eine Woche später schlug ich einen weiteren Besuch vor. Du sagtest, das wäre schön, aber du warst im Krankenhaus. Ich bat dich, mich anzurufen, wenn du nach Hause kommst. Du sagtest: "Ich soll dich anrufen?" Ich sagte ja. Eine weitere Woche verging und ich wurde ungeduldig, also rief ich dich an. Du hast mir erklärt, dass du noch im Krankenhaus bist. Die Schmerzpumpe funktionierte nicht so gut, also warst du immer noch da. Eine weitere Woche verging. Aus einem Impuls heraus habe ich die Todesanzeigen überprüft. Nichts. Aber zwei Tage später erhielt ich eine Nachricht von deiner Telefonnummer. Meine Intuition war richtig gewesen. Nur wenige Stunden zuvor hatte ich einen Flug nach New York sowie ein Hotelzimmer gebucht. Am Abend habe ich mir ein Glas Rotwein eingeschenkt und eine Kerze für dich angezündet. Früher haben wir gerne zusammen Rotwein getrunken. Ich weinte und weinte, goss ein weiteres Glas ein und erkannte, dass ich meinen Flug ändern wollte. Du hättest es verstanden, aber ich musste meinen Respekt erweisen und mit deiner Familie trauern. Es war einfach, den Flug zu ändern, was eine Erleichterung war. Zuvor hatte ich auf die Nachricht von deiner Familie geantwortet, dass ich nicht teilnehmen könne, aber ich würde für dich und sie in den Wolken beten. Heute habe ich geschrieben, dass ich doch dort sein werde. Heute Abend habe ich die Kerze wieder angezündet. Es ist deine Kerze. Ich goss ein Glas Wein ein und tanzte. Ich erinnere mich, dass wir ein paar Mal am Abend getanzt haben, nachdem der Unterricht vorbei war. Wir haben zusammen eine 3 1/2 jährige Ausbildung besucht. Es war ungefähr ein Wochenende im Monat, manchmal 3- und 4-Tage-Wochenenden. Es war eine Menge Selbsterfahrung, und wir verbrachten viele Abende damit, uns zu unterhalten. So viele Geheimnisse, die wir geteilt haben. Wir tranken Wein, rauchten Zigaretten, lachten, tanzten. Wir haben auch ein Projekt zusammen gemacht. Wir hatten den Kontakt verloren, aber vor ein paar Jahren hast du mich zu deinem 60. Geburtstag eingeladen. Es war eine wunderbare Party. Danach schien es, als würdest du immer Urlaubsfotos mit deiner Frau an verschiedenen exotischen Orten posten. Rückblickend wird mir klar, dass sie bereits krank war, und ihr habt das Beste aus der Zeit gemacht, die ihr noch zusammen hattet. Heute Abend habe ich getanzt und dein Leben gefeiert. Es schien so passend, wie das Lied "Learning to walk again" von den Foo Fighters spielte. „I never want to die.“ Ich will niemals sterben. Du lebst in sehr vielen Menschen weiter. Deine Ruhe, deine bescheidene Art, zuzuhören, Fragen zu stellen und zu kommentieren, sowie dein Lachen sind in meinem Herzen verwurzelt. Ich nahm das Autogrammbuch heraus, das wir am Ende der Ausbildung gemacht hatten. Ein Foto von jeder Person war darin, und jeder schrieb etwas. Du hast geschrieben: "Danke... für die Arbeit, die wir zusammen gemacht haben, das Lachen, die Gespräche, den Wein, den wir getrunken haben, deine Musik, deine Tiefe, deine Motivation, dein Vertrauen..." Danke DIR, dass du mein Freund warst. Danke, dass du in meinem Leben warst. Obige Zeilen habe ich vor circa einem Jahr geschrieben. Inzwischen gehe ich auf den 60er zu und hoffe sehr, dass die Orchidee bald wieder blüht.